Coca Elena Mahalu

S-a scuturat tot liliacul

S-a scuturat tot liliacul
Cu el și tinerețea mea,
Dorului nu-i pot găsi leacul
Doar amintiri mai pot avea.

Caut norocul în petale
Să-l pun cu o dorință-n sân,
Dar florile uscate-s tare
De timpul ăsta, prea hapsân.

Unde te duci așa grăbită
Viață frumoasă, trecătoare,
De nu te mai oprești o clipă
Să vezi un răsărit de soare?

Mai stai în loc, privește cerul
Și florile de pe câmpie,
Ascultă munții și izvorul
Respiră umbra de sub vie.

Iar când s-o coborî apusul
Dă-mi liniștea și împăcarea
Și pune-mi sub căpătâi versul,
El să îmi caute cărarea.

S-a scuturat tot liliacul
Și anii tineri, au zburat,
Cu el s-a dus dorul, pribeagul
Spre alte zări, de înfruntat
Sus, înspre cerul înstelat.

Redactor: Nela Viorica Boca

Redactor șef: Ionuț Pande

Director editorial: Camelia Corina Boț

Violeta Andrei Stoicescu

LĂSAȚI-MĂ LA CRUCE!

Lăsați-mă la cruce, în umbra răstignirii,
Să-mi plâng nevrednicia sub nimbul nemuririi,
Acolo-i rădăcina iubirii dăruite
Și rana Lui e poartă spre ceruri nesfârșite!

Lăsați-mă la cruce, când valul mă doboară,
Când nu mai pot purta a vinei grea povară,
Căci lemnul ei mi-e sprijin, iar sângele scăpare
Și fiecare cui e-un psalm de înălțare…

Lăsați-mă la cruce, căci m-a chemat pe nume,
Când rătăceam departe, pierdut în astă lume,
Acolo-nvăț tăcerea, acolo-nvăț s-ascult,
Doar lângă cruce tace al inimii tumult…

Lăsați-mă la cruce, nu-i drum mai drept sub soare
Decât cel care urcă pe urme de iertare,
Acolo cerul plânge și îngerii coboară,
Iar harul nu se vinde, ci iartă iar și iară…

Lăsați-mă la cruce, în praful rugii mele,
Să-mi pun obrazul ars în palmele Lui grele,
Să simt cum bate Viața în pieptul istovit
Și cum din morți se-nalță Isus, Cel răstignit.

Lăsați-mă la cruce, acolo nu-i sfârșitul,
Acolo, pentru mine, începe infinitul,
Acolo mi-e izvorul, acolo-i vindecare,
Și-n palma Lui străpunsă renaște fiecare…

Redactor: Cristina Pasca

Redactor șef: Ionuț Pande

Director editorial: Camelia Corina Boț

Ioana Popescu

Cine crede că mă știe…

Cine-mi este-n depărtare
va veni să mă cunoască,
negreșit, pe orice cale,
nu vrea iarba să mai crească.
cine știe că mă știe,
sigur că-mi găsește calea
ce pe ea-ncepe să scrie,
linii ce-mi marchează zarea.

când nu vrea, nici nu căznește,
drum să facă, nici cărare,
marea nu îi trebuiește
n-o înfruntă, e prea mare.
În zadar aleargă timpul,
toată viața-i efemeră,
în zadar cuprinde nimbul
dragostei ce înc-o speră.

de pe mal, vedenii arse
strâmb privesc la focul stins,
e real sau poate-s farse,
dar sunt zgomote de râs.
umbre frânte-n cerc aleargă
cu povești cărate-n spate,
și tăcute vor să șteargă
trei cărări ce-s neumblate.

suflete nebănuite,
de la marginile lumii,
aduc vești ce sunt privite
motiv de topirea brumii.
chiar de-i secetă nebună,
mai găsești un strop de apă,
și-n pustiu o plantă bună
ce de foame te mai scapă.

cele mai grăbite clipe
s-au oprit să mă asculte,
și de tac încep să țipe
și să-mi verse vorbe mute.
smerită și cu credință,
mă tot rog spre vindecare
cerului să-mi dea putunță,
să-mi fac punte pân’ la soare.

Redactor: Relu Popescu (Viorel Poenaru)

Redactor șef: Ionuț Pande

Director editorial: Camelia Corina Boț

Alice Puiu

Metamorfoze dintr-o singurătate parolată
 
am crescut într-o formulă a plecării
mereu un alt prag dincolo de care
se licitează umbra unui glonț cu pălărie
când serile sunt bărci abstracte pentru
gramatica celuilalt mal
care taie mărul și întâmplarea
bufonul de treflă pe logaritmul grimasei
ceasul cu roze și șoareci de tuș
hărți din memoria zorilor
axiome și aproximări insolente
o încâlceală suavă de pietre sonore
în zumzet alb de melci care torc
maidanul cu statui decapitate
lumea un gol aplaudând fachiri în derivă
rănile exersând surâsul unui manechin
și-același zero barat de aripa unui înger
e jumătatea primului sărut
o ploaie dintr-o pleoapă de măr
dar unde-ai uitat cealaltă jumătate?!

am trecut prin fracția cu renunțări
ora cinci și câteva profeții șchioape
caravana cu procente și cripto-săruturi
într-un decor cu presupuneri expirate
butaforii pentru indicele ratărilor duble
e ovală tăcerea dintr-o ninsoare de greieri
ecranul și iarba între acoladele perdelei
scrumiera în cealaltă jumătate de ramă
cineva caută dealul cu semnele uitării
pentru textul care scrie mâna

ți-amintești dialogul cu acel Orfeu digitalizat
dar cine va găsi parola?

Redactor șef: Ionuț Pande

Director editorial: Camelia Corina Boț

Iancu Cătălin

Liniște

Ce liniște pe tâmple mă apasă,
Parcă aud și stelele clipind,
Îmi e târziu, puterile mă lasă
Și iernile în brațe mă cuprind.

Se-aprinde luna, palid candelabru,
Lumina ei se scurge printre văi,
Dansează demonii un dans macabru,
Eu ard de dor visând la ochii tăi.

Se răzvrătesc cuvintele-n poeme,
Din ochii nopții stele cad arzând,
Iubește-mă acum, cât mai e vreme
Și nu mă da uitării prea curând.

E prea pustie lumea fără tine
Iar primăvara este în zadar,
În gara tristă trenul nu mai vine,
Duminici nu mai sunt în calendar.

Cu ruginite corzi chitara plânge
Iar plânsul ei mă arde până-n os,
Femeie, mi te-ai strecurat în sânge,
Cu tine vreau să-mbătrânesc frumos.

Redactor: Mira Minu

Redactor șef: Ionuț Pande

Director editorial: Camelia Corina Boț

Ahmad  Šāmlū – traducere: Gabriel Cristea

Moartea Nazariteanului
de Ahmad Šāmlū

Cu sunet neschimbat,
netulburat, târășul greu al lemnului răsfrânt
pe ceafa Lui, trasa peste pământ
o linie apăsătoare și vibrantă,

  • Cu spini încoronați-L!
    iar peste scrâșnetul adânc al lemnului-povară
    și pe-al durerilor delir,
    se răsucea un bici de foc.
  • Mai repede, Nazaritene, mai repede!

Mila ce-o regăsea în ființa Lui
îi alina toată durerea
și, ca o lebădă trecând solemn,
își contempla adânc luciditatea.

  • Hai, biciuiți-L!
    Un cnut din piele împletită șfichiui
    și dâra roșie, fără sfârșit,
    trecu printr-o răspântie,
    de-a lungul drumului durerii.
  • Mai repede, Nazaritene, mai repede!
    Printre mulțimi de spectatori gălăgioși,
    Lazăr se-ndepărtă mergând.
    Cu mâinile la spate strânse,
    simțindu-și viața
    sub apăsarea unei datorii usturătoare.
  • Nu și-a dorit chiar El așa? Ar fi putut altfel!

Cerul căzu, se prăbuși greoi
pe cântul decadent al îndurării
și-ndoliații s-au risipit către mormânt,
iar soarele și luna,
însingurați,
au dispărut.

traducere din spaniolă – Gabriel Cristea

Ahmad Shamlou (Ahmad Šāmlū – n.12 decembrie 1925, Teheran , Iran – 24 iulie 2000) a fost un poet, scriitor și jurnalist iranian. Shamlou a fost probabil cel mai influent poet al Iranului modern. Poezia sa inițială a fost influențată de și în tradiția lui Nima Youshij.
Ahmad Shamlou a fost influențat de poezia europeană, Maïakovski , Lorca , precum și de Prevert , Aragon , Éluard sau Apollinaire . S-a arătat un oponent hotărât al poeziei prosodice și metrice, impropriu pentru exprimarea erei contemporane și un susținător al „poeziei libere”.
(Wikipedia)

Muerte del Nazareno
por Ahmad Šāmlū

Con un tono inalterado,
inalterado, el rastro de la carga de madera
en la nuca de su cuello, trazaba sobre la tierra
una línea pesada y vibrante,
„Coronadlo de espinas!”
y el tono largo del rastro de la carga
en el delirio de su dolor,
hilaba una cuerda de fuego
Apresúrate Nazareno, apresúrate!”

La compasión que él encontró en su alma
alivió su sufrimiento
y como un cisne solemne,
él miro en su lucidez.

„Azotadlo!”
Una cuerda tejida de cuero fue dada
y la cuerda roja sin fin,
pasó por un nudo grande
a lo largo de su camino.
„Apresúrate Nazareno,apresúrate!”
Entre las colas de espectadores clamorosos,
Lázaro se alejó caminando.
Con las manos apretadas a su espalda,
sintiendo su vida libre
del acoso pesado de una deuda mordaz.
„No lo quería Él así? ¡Si no, podría!”

El cielo bajo, cayó pesadamente
sobre la canción decadente de la misericordia
Los dolientes fueron al túmulo
y el sol y la luna,
juntos,
salieron.

traducción del persa – Fariba Gurguin

Redactor șef: Ionuț Pande

Director editorial: Camelia Corina Boț

Ana-Maria Tudorache

Nesfârșita mea mirare

Nimic nu e întâmplător,
mi-ai spus zâmbind în ziua-n care
eu te credeam doar călător
prin nesfârșita mea mirare!

Și aparent fără motiv,
mi-am dorit să existe’o cale
de a rămâne gând captiv
la umbra bucuriei tale!

Dar de ce tace acum clipa,
de ce secundele mă dor
ș-atunci când îmi întind aripa
de ce nu mă înalț în zbor?

Ori nu mai suntem tu și eu?
Căci azi în mijlocul furtunii,
părem un simplu ricoșeu
destrămat din razele lunii!

Doi fluturi albi ce s-au atins
probabil doar din întâmplare…
Și totuși… rămâi jar nestins
în nesfârșita mea mirare!

Redactor: Cristina Pasca

Redactor șef: Ionuț Pande

Director editorial: Camelia Corina Boț

Paul Spirescu

PLOAIE DE SFÂRŞIT DE LUME

Şi plouă monstrous şi plouă-n disperare
fără vreun scop anume şi fără vreun motiv
ca-ntr-un imperiu părăsit de Dumnezeu în care
se-nchid pe rând mormintele, definitiv

plouă bezmetic, fără sens, fără măsură
cu praf de întuneric şi pulbere de astre
plouă cu-ncrâncenare, cu frică şi cu ură
în anotimpul aprig al destrămării noastre

plouă cu compromisuri şi legături secrete
şi urlă clopotul bisericii ding – dang
şi tremură de spaimă icoanele-n perete:
e-o vreme tocmai bună de înălţat în ştreang…

Redactor: Relu Popescu (Viorel Poenaru)

Redactor șef: Ionuț Pande

Director editorial: Camelia Corina Boț

Violeta Sabina Lazăr

Rug al inimii

De-ar fi ca judecata, în haine de cleștar,
Să vină azi la mine cu gest domol, amar,
N-aș cere nicio milă, nicio iertare grea —
Căci vinovată sunt de-a fi trăit în stea.

Am fost pământ de sete, sub lună răscolit,
Am fost o rugă arsă în templul pustiit,
Am fost izvor ce curge din inimi de granit,
Și-am fost cuvântul scris, dar niciodată rostit.

Mi-am pus speranța-n lucruri ce nimeni nu le vrea:
O lacrimă pe frunte, un fir de iarbă grea,
O clipă ce tresaltă sub pleoapa obosită,
Un colț de cer ce tace când lumea-i rătăcită.

Am colindat departe, prin vremuri, prin ecou,
Cu pașii moi de umbră și dorul meu de nou,
Am adunat din colbul uitat al amintirii
Mărgăritare crude, pe altarul iubirii.

Pe umerii-mi apasă o taină fără glas,
O rugă pentru sfinții căzuți din al lor ceas,
Un cântec mut de jale ce încă n-a murit,
Ce mi-a cioplit ființa cu dalta din zenit.

Sunt floare între ziduri, născută-n mărăcini,
Ce-și crește frumusețea din lacrimile plini’,
Nu pentru ochi de-o clipă, nici pentru laude,
Ci pentru sufletul ce-n adânc aude.

Sunt flacără ce arde sub ploaie și sub vis,
Sunt înger căzut lin, nu blestemat, ci scris
Să caute-n tăcere un colț de cer curat,
Să-l dăruiască lumii ce-a fost prea mult uitat.

Redactor: Mira Minu

Redactor șef: Ionuț Pande

Director editorial: Camelia Corina Boț

Camelia Marin

TREMURUL IERBII

Iubitul meu, îmi râd Floriile la poartă
Şi mâțişori de sălcii zâmbesc incandescent,
Pe-o creangă de gutui, privighetoarea cântă
Şi inimi de petale în mine înfloresc.

Iubitul meu, narcisele din glastră
Îmbobocesc cu mine şi râd a primăvară,
O rază de lumină se joacă în fereastră
Şi greierii îşi pun arcuşul pe vioară.

Şi îți mai spun, iubite, că am o rochie nouă,
Fronsată peste sâni, cu margarete mii
Şi, uite! Niciun nor astăzi nu vrea să plouă,
Iar eu te-aştept ca iarba prin roua de Florii.

Şi tot ca iarba tremur când ştiu că o să vii…

Redactor șef: Ionuț Pande

Director editorial: Camelia Corina Boț