Nicanor Casandruc

La mulți ani,Românie!

Ce să-ți urez eu ție,
Măicuță Românie?
Un viitor măreț,
Urmași,numai de preț,
Să dăinui ani, o mie,
În mare bucurie!
Să nu te lași călcată
De vreun dușman, vreodată!

Sunt ani,peste o sută,
De când ai fost unită,
De marii cărturari,
Ce azi sunt tot mai rari.
Știm că ți-a fost și greu!
Dar bunul Dumnezeu,
A fost mereu cu tine,
Și ai trecut cu bine.

Ți-aș mai ura ceva
Și nu te-ai supăra:
De-ar da Domnul cel sfânt,
Să nu mai vinzi pământ.
Acesta-i câștigat,
Cu sângele vărsat,
De-ai noștri bravi eroi,
Ce s-au stins printre noi.

Și-acum,la încheiere,
Nu-mi iau la revedere:
Eu stau aici,cu tine,
De ne-o fi rău sau bine!
Să facem împreună,
O viață cât mai bună,
Acasă-,n palma ta,
La cei ce vor urma!

Nicanor Casandruc

Dacă

Dacă mai poți privi cum soarele răsare,
Atunci nu ai motiv de nicio supărare.
Gândește-te că orbii nu l-au văzut nicicând.
Zâmbește și iubește și mergi pe drum cântând.

Dacă mai poți să faci un pas pe-acest pământ,
Atunci cu Cel de sus tu ai un legământ.
Sunt mulți ce n-au picioare și nu au mers vreodată,
Ai mult mai mult ca alții, să nu uiți niciodată.

Dacă auzi cântând o pasăre-n pridvor,
Atunci e limpede,ca apa de izvor.
Un surd n-a auzit vreodată-așa ceva,
Și Dumnezeu ți-a dat mai mult ca altcuiva.

Dacă mai poți iubi nimic nu e pierdut!
Mereu, la o răscruce, găsești alt început.
Mulți oameni pe pământ n-au întâlnit iubirea,
O viață-au alergat,căutând fericirea.

Dacă mai ai copii,fântână și o casă,
Sigur există-n ea trei scaune și-o masă.
În stradă sunt sărmani,oameni ce mor de frig,
Ce n-au nicio lețcaie să-și cumpere-un covrig.

Dacă chiar ai de toate ești un om împlinit.
Gândește uneori și la cel necăjit.
Dă-i din preaplinul tău și nu-l lăsa la greu,
Că tot ceea ce ai e de la Dumnezeu!

Cătălin Iancu

Ca-n prima zi

Când luna se ascunde după nor
Și întunericul îmbracă zarea,
Îmi pleacă dorul în năpraznic zbor
Și într-o clipă traversează marea,

Aleargă peste munți și peste văi,
Străbate lumea toată-n lat și-n lung,
Îmi e un dor nebun de ochii tăi,
La poarta sufletul tău s-ajung.

Prea multe știu că n-am de oferit,
Un simplu om cu bune și cu rele,
Un om care din suflet te-a iubit,
Vei fi mereu în gândurile mele.

Eu te-am iubit necondiționat
Și sufletul ți-am așezat în palmă,
Atâția ani cuminte-am așteptat
S-avem o viață limpede și calmă.

Tu ești cafeaua mea de zi cu zi,
Ești raza soarelui de dimineață
Și îmi aprinzi în gânduri fantezii,
Ești farul călăuzitor în viață.

Când sunt bătut de vânturi și de ploi
La tine-n suflet caut alinare,
Vreau să-nvățăm din nou cuvântul noi,
De ți-am greșit, vreau să imi cer iertare.

Vreau să fim iar ca-n ziua cea dintâi,
Să ne iubim curat, fără de vină,
Pân’ la sfârșit cu mine să rămâi,
Abia atunci iarna poate să vină.

Autor : Cătălin Iancu Coordonator :Mirela Soimaru Grup: Zbor spre înălțimi 01.12.2020

Cristina Ghindar Greuruș

Nimic fără Eminescu

L-am avut pe EMINESCU, îl avem şi-l vom avea
Iar adevărata carte, fără el, nu s-ar putea.
Ne-a descris în vers istorii, dulci elogii de iubire
Şi natura ce ne-ncântă, dragostea ca amăgire.

Fără scrierile sale, am fi mai săraci un pic,
Dacă n-ar fi EMINESCU, în cărţi n-ar mai fi nimic.
Va rămâne coala albă, golul trist şi nepătruns,
Nemărturisirea caldă-a unui dor ce stă ascuns.

Doina nu ne-ar încânta dacă-n timpuri n-ar fi scis-o
Şi am fi privit o stea altfel de n-ar fi descris-o,
Pe Luceafăr nu l-am şti s-aibă suflet, s-aibă nume,
România n-ar avea peste „graniţe” renume.

Codru-ar fi doar o pădure care-şi plânge tinereţea,
Lacul nu şi-ar mai expune, în oglindă, frumuseţea,
Floarea n-ar mai fi albastră ca albastrul cerului,
Nici tristeţea mai profundă ca tristeţea teiului.

Nici istoria nu-i scrisă mai frumos ca de-a sa mână,
Patriotul ce-şi înalţă, în vers, patria română.
Nici poemul „Epigonii” nu s-ar fi născut vreodată,
Că aşa meşteşugire, nimeni n-ar putea s-o facă.

Rugăciunea n-ar fi rugă de n-ar fi rostit-o dacul,
Nuferii nu ar fi galbeni de n-ar încărca ei lacul,
Revederea nu-i mai dulce ca-n anii copilăriei
Şi nici dragostea de ţară ca-n mărturisirea gliei.

Dorul nu ar fi mai singur ca-n liniştea înserării
Şi nici sufletul pustiu ca-n tristeţea depărtării.
Mama, dulcea lui făptură, parcă nu l-ar mai chema
Iar pe cerul disperării, n-ar mai răsări o stea.

Proza lui e mângâiere şi e cântec şi e vis,
Poezia, privegherea dorurului ce nu s-a stins.
Rândurile adunate în comori fără de număr,
Mărturie stau măreţe, criticilor azi pe umăr.

Cine poate să-l dezmintă? Cine să-l înlocuiască?
În istoria română, veşnic o să strălucească.
Fără Domnul EMINESCU, am fi mai săraci un pic,
Fărą Domnul EMINESCU, în cărţi n-ar mai fi nimic.

Cristina Ghindar Greuruş

Mariana Grigore

MIROSUL ANOTIMPULUI PERFECT

plouă dinspre mâine
către azi,
cu picăturile rubiconde
ale mâinilor tale
alunecând pe incandescența
gândului meu ardent

încep să miros a umeri
pe care se așează creșterea aripilor
sau,
a femeie fără umbră de zbor
ce atinge pasul care învață să rămână
lângă tine într-un totdeauna incredibil

am sentimentul
că umblu goală prin febra cuvintelor
care se încolăcesc șerpește
pe silabele carnivore
ce devorează
vulnerabila neputință
a împotrivirii

gândurile bat în pulsuri
de nerăbdare
lăsând hazardul în palmele
abandonului ce ne adună
într-un dor de nemărginire

și plouă atât de frumos
cu gust de dragoste ce mustește!

30 noiembrie 2020

Mariana Grigore

IMAGINI ȘI ÎNCHIPUIRI ALBE

va exista mereu o iarnă
cu cioburi murdare de ceață,
cu vitralii peste care cad
sunete de albastru,
cu cântece ale sonatei lunii
în mâini înghețate,
cu spații de negru transparent
prin care
pătrunde mereu timpul alb

pentru fiecare iarnă,
există un punct vernal
care desenează muguri proiectați
în frica
frivolă de anotimpul ultim

când ninge în absențele secundelor
pătate de colb,
mă întreb
cum suportă cerul
ora fixă a aripilor
ce bat lângă cuiburi de pământ,
cum se cern fulgii de nea
prin sita cireșilor în floare

ți-ai imaginat cum ar curge
viața printr-o clepsidra imaculată de nisip?
sau,
cum ar fi hibernarea într-o umbră de soare
ce nu se trezește din reverie?

ți-ai imaginat vreodata că
în expectativa ce culege toamne,
vor pluti mereu aripi de fluturi
peste florile de gheață
ce nu înzăpezesc ?

va exista mereu o iarnă…

aprinde felinarul din realitatea ce-ți ninge mereu a lumină!
02 decembrie 2020

Sandu Tănase Chiru

mai bine fă abstracție!

n-am luat în serios, în poezie, arta scrierii, de-a fi….
doar prevalez a mă scârbi, când sunt luat în bășcălie
de cei care erau datori să ducă visul mai departe…
tot noi lipim oalele sparte, și le înapoiem încrezători

m-am mânjit cu versuri de ocară, și poezii intreagi am siluit
ce o să iasă n-am gândit, dar nici nu-i pentru prima oară
degeaba însă, nu găsim o cale să-ntoarcem norocul
nici vreo pirandă cu ghiocul, mândria să ne-o ponosim

fragil e lutul firii lor, fragilă e speranța noastră
în comparație, e castră, e vremea ageamiilor!
de luam în serios, în poezie, arta scrierii de-a fi…
la fel ieșea, nu te gândi, mai bine fă abstracție!

Sandu Tănase Chiru

T E S T A M E N T

n-am strâns averi copile,nu m-a lăsat decența
slugă la ban, n-am fost,asta îmi mai lipsea
îmi fac doar testamentul,nu a venit scadența
însă , nu poți să știi când ața va ceda

iți las aici ce am scris,are și conotații
am pus tot într-o carte,să ai grija de ea
s-o lași la rândul tău,la alte generații
veni-va timpul ei când toți s-or înfrupta

până atunci copile,de vrei s-o răsfoiești
când n-oi mai fi,dacă te-apucă dorul
de înțelegi esența nu vreu să te pripești
privește-n jurul tău,să poți „târî piciorul”

când lanul de porumb nu-i va mai fi câmpiei,
pădure peste munți nu găsești nici uscată
să știi că a venit, și-i timpul poeziei
filă cu filă atunci, „e cartea devorată”

în lipsă de coceni,și-o altfel de hârtie
scremând pe vine tot,amarul și durerea
vor mai citi-n plictis, câte o poezie
dar „ștersul”, in final, va fi toată plăcerea

Flori Cristea

Între zbor de conjunctură și un cer de circumstanță

Ce potop de acuarele zdrențuite se agață,
Între zbor de conjunctură și un cer de circumstanță!
Cum se-adună în castane, guguloi, mieriul toamnei,
Și ce nori cu ploaia-n gură, pe acoperișul Doamnei!

Scâlciate frunze ude mor de frig și mor uitate,
Nici un clopot de aramă, cum firesc ar fi, nu bate,
Într-un parc pe care urbea l-a închis printr-un decret,
Vântul gri și ploaia sură se cunună în secret.

Încă mai aștept să vină un mărfar cu zile bune,
Pe adresa mea cea veche, dar rămas fără cărbune,
Stă fochistul rezemat, cu-o lulea în colțul gurii,
Ce spuneam de zbor? Doar el se închină conjuncturii?

  1. Oct. 2020

Cristea Flori

DIN POTOP DE PIRAMIDE

Corzi se rup și drumuri pier între dune mișcătoare,
Eu mai caut încă oaza ce îmi ești de-o vreme-ncoace,
Sunt Morgana exilată într-un trup carnal de fată,
Peregrin sub jarul lunii visurile încă-și coace.

Mă-nfășor în așteptare, în nisipul din clepsidră,
E potop de piramide în poemul tău, iubite,
Faraoni pe cai de luptă mă îmbie, fug în ceață,
Legământul, brâu, mă-ncinge, să rămân a ta, Mărite!

Apă n-am, tu îmi ești sete, potolindu-mă-vei, oare?
Caravane de cămile despletesc în zare funii,
Sub un cer de scame albe, ard și aripile orei,
Clandestin, eu trec hotarul și mă pierd în ochiul lunii.

De mă vei găsi, Mărite, voi fi za pe-un lanț de lemn
Porții spre nemărginire, să te las, ales, să treci,
Voi fi umbra mâinii drepte și din azimi, voi fi sarea,
Voi fi inimii-ți cătușa, pleacă, de mai poți să pleci!